Mit großer Trauer schreibe ich diese Zeilen, um Winterschwimmern, Langstreckenschwimmern und Freunden dieser Sportarten eine traurige Nachricht mitzuteilen: Vladimír Kulíček, langjähriger Sportmoderator und Ehrenmitglied des I. plavecký klub otužilců Praha, hat uns für immer verlassen. Ich kannte ihn seit mehr als 40 Jahren. Für mich wie für alle, die ihn kannten, war dies eine sehr schmerzliche Nachricht.
Bei meinen früheren Besuchen in Prag trafen wir uns oft und hatten uns immer viel zu erzählen – auch darüber, was wir in diesen 40 Jahren gemeinsam erlebt hatten. An diese Stunden denke ich gern zurück und werde es auch weiterhin tun. Unvergessen bleibt unser allerletztes Treffen vor mehr als drei Jahren, als Vladimír sich persönlich von mir verabschiedete. Uns beiden war klar, dass wir uns zum letzten Mal sahen. Seitdem telefonierten wir jedoch regelmäßig jeden Freitag eine halbe Stunde. Der Gesprächsstoff ging uns nie aus: Uns verbanden gemeinsame Interessen, darunter das Langstrecken- und Winterschwimmen.
Den Lesern, die Vladimír nicht kannten, möchte ich ihn etwas näher vorstellen.
Vladimír Kulíček wurde vor 84 Jahren in Prag geboren. Er studierte Maschinenbau und widmete den größten Teil seines Berufslebens der Forschung und Entwicklung industrieller und überregionaler Netze samt Zubehör. Zeit seines Lebens wanderte und schwamm er; mehr als ein halbes Jahrhundert lang arbeitete er zudem eng und unermüdlich mit den führenden tschechischen Winterschwimmern zusammen. In den letzten Jahren seines langen Ruhestands schrieb er eifrig Feuilletons und Erzählungen. Sie erschienen unter anderem im australischen Spektrum, in Pozitivní noviny, CzechFolks com Plus, Český dialog und SeniorTip. Seine Texte schöpften aus seiner außergewöhnlichen Beobachtungsgabe für die Welt um uns herum und aus seinem ausgeprägten erzählerischen Humor, der ihn nie verließ.
Erstmals begegnete ich Vladimír im Herbst 1970 in der ersten Abteilung für Winterschwimmer und Ausdauerschwimmer der Sportgemeinschaft Praha Hostivař. Dort war er bereits seit 22 Jahren organisatorisch tätig – als Berater und rechte Hand des weithin bekannten Altmeisters des tschechoslowakischen Winterschwimmens Oldřich Liška (http://www.pozitivni-noviny.cz/cz/clanek-2008030003, http://www.pozitivni-noviny.cz/cz/clanek-2009020017). Bald wurde er auch als Radio- und Fernsehmoderator der Auftritte unserer Winterschwimmer bekannt. Mit wenigen Unterbrechungen übte er diese Tätigkeit 52 Jahre lang aus – eine zweifellos beeindruckende Zeitspanne.
Alle, die ihn kannten, werden mir bestätigen: Er blieb im Geist jung und hatte einen ausgeprägten Sinn für Anstand und Gerechtigkeit. Am 20. Dezember dieses Jahres wäre er 85 geworden.
Um diesen wunderbaren Menschen noch etwas näherzubringen (http://www.pozitivni-noviny.cz/cz/clanek-2008050072), möchte ich meine traurige Erinnerung mit einer heiteren Geschichte abschließen, die ich einst über ihn geschrieben habe. So, wie ich Vladimír kannte, hätte er es sich gewünscht.
Frau Světla Kulíčková sowie allen Hinterbliebenen und Freunden möchte ich auf diesem Weg mein tief empfundenes, aufrichtiges Beileid aussprechen.
Václav Židek
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Ein Gespräch mit einem „schrulligen Alten“
Vor vielen, vielen Jahren fuhr ich mit meinem Sportfreund Vladimír im Stadtbus. Noch bis vor Kurzem, als ich von meinem Wohnort Köln aus mehrmals jährlich Prag besuchte, trafen wir uns immer gern und erinnerten uns an die goldenen Zeiten unserer Jugend. Zuletzt am liebsten bei einem guten Gambrinus im Gasthaus U Fífy auf den Vinohrady.
Wir kennen uns seit über 40 Jahren und wissen deshalb manches voneinander. Vladimír begleitete mich als Kameramann und Fotograf bei meiner einzigartigen Nonstop-Schwimmtour von Slapy nach Prag: 33 Kilometer, durch die Schleusen hindurch. Ein Jahr später wiederholten wir die auf 40 Kilometer verlängerte Strecke mit František Venclovský, dem ersten Tschechoslowaken, der den Ärmelkanal durchschwommen hatte. Aus diesen Fahrten entstand das Buch „Sám ve víru zdymadel“ – „Allein im Strudel der Schleusen“ –, an dem auch Vladimír einen großen Anteil hat. Bei anderen Gelegenheiten hörte man seine Stimme über die Lautsprecher beim Alfred-Nikodém-Gedenkschwimmen am Prager Nationaltheater oder als Fernsehkommentator bei Sportauftritten und Wettkämpfen.
Unser Bus näherte sich der Haltestelle, an der Vladimír aussteigen wollte. Er stellte sich deshalb an die vordere Tür; ich fuhr weiter. Der Fahrer sagte etwas, doch im Lärm des bremsenden Motors konnte man es nicht verstehen. Der Bus hielt, der Motor wurde fast still, aber die Tür blieb geschlossen. Wieder meldete sich der Fahrer: „Haben Sie nicht verstanden, was ich gesagt habe?“
In diesem Moment erinnerte ich mich an eine Begebenheit, die Vladimír vor mehr als 65 Jahren erlebt hatte. Mir wurde klar: Vielleicht würde ich gleich Zeuge einer kleinen Charakterstudie werden – auf der Bühne des Alltags. Dafür hatte ich einen guten Grund.
Damals, zur Zeit des Protektorats „Böhmen und Mähren“, fuhr Vladimír mit der Straßenbahn nach Hause. Es war Dezember, es fror, und in der frühen Abenddunkelheit war kaum etwas zu erkennen. Aus Furcht vor alliierten Luftangriffen galt Verdunkelung. Selbst die Straßenlampen schimmerten schwächer als die Lichter auf einem Friedhof zu Allerseelen. Die verdunkelten, offenen und überfüllten Straßenbahnwagen schleppten sich langsam durch die Stadt.
Fahrgäste hingen sogar an den Haltestangen der Einstiege. Der Fahrer stand auf der offenen Plattform zwischen den Menschen an seinem Fahrschalter, gedrängt, geschubst und hin und her gestoßen. Es war kein leichter Dienst. Der schwere Pelzmantel und die Filzstiefel hielten dem Frost kaum stand. Der noch junge Vladimír wurde von der Menge gegen den Fahrer gedrückt. Der war ziemlich missmutig und glaubte wohl, mit dem Jungen könne er es machen: „Was glotzt du hier? Geh weiter in den Wagen und drängel nicht so!“
Mein Freund fand, mit einem solchen Grobian lohne sich kein Gespräch. Mit seiner einzigen freien Hand deutete er an, dass er gern weitergehen würde, wenn er nur könnte.
„Was habe ich gesagt? Gehst du weiter, oder muss ich nachhelfen?“ Wieder antwortete eine ähnliche Geste. Und da geschah es: Die bedrohliche Atmosphäre des Protektorats hatte die Tschechen, wie so oft in schweren Zeiten, zu gegenseitiger Solidarität und Hilfsbereitschaft zusammengeschweißt. Aus Vladimírs Gesten schlossen die Fahrgäste, er sei gehörlos und könne nicht sprechen. Sie gingen auf den Fahrer los: Was für ein Grobian! Wäre er selbst so beeinträchtigt wie der junge Mann, würde er merken, wie schwer das sei! Er solle den Mund halten und lieber fahren.
Der Fahrer stand wie vom Donner gerührt da. Er sagte nichts mehr und fuhr weiter. Haltestelle um Haltestelle leerte sich der Wagen. Als Vladimírs Ziel näher rückte, war die Plattform fast leer und das Gedränge vorbei.
Die Straßenbahn hielt. Mein Sportfreund beugte sich zum Fahrer, bedankte sich für die angenehme Fahrt und stieg aus. Zurück blieb ein fassungsloser Fahrer, der einen Moment brauchte, um die neue Lage zu begreifen und weiterzufahren.
Mit dieser Erinnerung im Kopf war ich natürlich gespannt, wie sich nun das Gespräch im Bus entwickeln würde. Nach dem einleitenden Satz des Fahrers drehte sich Vladimír langsam und scheinbar mühsam um. Mit bedächtiger, sehr deutlicher Stimme sagte er:
„Entschuldigen Sie bitte, Herr Fahrer, ich habe Sie nicht richtig verstanden. Ich höre etwas schwer, wissen Sie – das Alter!“ Der Fahrer wurde sichtbar milder und sprach nun freundlicher, dafür lauter. Unwillkürlich ahmte er die langsame, deutliche Aussprache meines Freundes nach: „Aaaach, ich sagte nur, dass Sie vor dem Anhalten nicht über die weiße Linie am Boden treten sollen, damit ich hinausgucken kann!“
Im Gesicht meines Freundes zeigte sich nur ein schwacher Anflug von Verständnis: „Da habe ich wohl etwas falsch gemacht, nicht wahr? Bitte verzeihen Sie mir, Herr Fahrer, wenn Sie können!“
„Aaaach, es ist doch gar nichts passiert!“, antwortete der Fahrer, sichtlich bemüht, das Gespräch zu beenden. Er öffnete die Tür. Doch mein Freund wandte sich noch einmal zu ihm: „Was haben Sie bitte gesagt, Herr Fahrer?“
„DASS NICHTS PASSIERT IST!!!“, brüllte der Fahrer nun durch den ganzen Bus. Hinten, wo man nicht wusste, worum es ging, erhoben sich Fahrgäste leicht erschrocken. Vorn brach offenes Gelächter aus.
Auf dem Gesicht meines Freundes erschienen ein freundliches Lächeln und ein Ausdruck des Verstehens:
„Ach so, nichts passiert! Da bin ich aber froh! Es wäre ja furchtbar, wenn es zu einem Unfall gekommen wäre, womöglich noch durch meine Schuld. Ich danke Ihnen herzlich, Herr Fahrer!“
Würdevoll drehte er sich um und stieg aus. Der Bus setzte sich langsam in Bewegung. Vorn war die Stimmung heiter, und der lächelnde Fahrer schüttelte hinter dem Lenkrad ungläubig den Kopf.
Ich versuchte mir vorzustellen, was ihm gerade durch den Kopf ging: „Hätte ich doch bloß den Mund gehalten! Dann hätte ich mir dieses verrückte Gespräch mit einem SCHRULLIGEN ALTEN erspart, der sowieso nichts versteht und außerdem taub wie ein Pfosten ist!“
Diese Geschichte hat sich tatsächlich so zugetragen. Ihr Regisseur war niemand anderes als der bei den Winterschwimmern bekannte und beliebte Sportmoderator Vladimír Kulíček – Zeitzeuge und Schalk in einer Person. Sein vergleichsweise jugendliches Auftreten steht in starkem Kontrast zu seinem völlig grauen Haar, sodass sein fortgeschrittenes Alter schwer einzuschätzen ist. Gerade aus diesem Gegensatz entstehen heitere Situationen, die Vladimír bei Bedarf mit der ihm eigenen Portion Humor herbeizuführen weiß.
Václav Židek
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Artikel von Vladimír Kulíček:
http://www.pozitivni-noviny.cz/cz/clanky-autora-84
http://czechfolks.com/plus/category/autori/vladimir-kulicek/